Нет, его нет. Его... Нет? Где милый сердцу белый пух, называемый снегом, где метель, весело раздувающая плащи людей и гнущая ветки деревьев, где прекрасная ночь, делающая снег похожим на маленькие самоцветы, переливающиеся всеми цветам радуги? Зима запоздала, зима забыла себя, хоть и частично, но значимо, зима не понимает, что делает. Странное параноидальное чувство.