За дверью сколоченной грубо, сосновой, обычной
Простая душа обитает, без всяких затей,
Вся в доску своя, ну, из тех, что зовут закадычной,
Добра, весела и любима средь многих людей.
К ней можно в любую минуту и даже без стука
Она обогреет, поддержит, всегда приютит,
Протянет душевно в беде обязательно руку,
Поймёт, пожалеет, когда провинишься – простит.
&
За дверью, отделанной кожей – душа посложнее,
Она пропускает не всех в свой роскошный уют,
Лишь равных и тех, кто по рангу повыше, нужнее,
Иных, что попроще в обители этой не ждут.
И вроде бы всё благочинно и очень пристойно,
Солидно, и что полагается здесь на местах,
Но как-то неискренне, холодно и беспокойно,
И этот уют только внешний – в картинах-коврах…
&
За дверью огромной, слегка мрачноватой, железной
Живёт ли душа, неизвестно, никто не видал.
Случись что – стучаться, ломиться в неё бесполезно.
И дверь эту редко когда-нибудь кто открывал…