Мой дневник... 220 постов + ссылки, новости, музыка. Музыка в каждом сообщении. Почти четыре года с одним дизайном, с одним, по сути, аватаром. Темно-синее небо и звезды, которые больше не мигают, они погасли, всё те же люди сочли их надоедливыми и ужасно безвкусными, пусть так, они больше не мерцают, Космос. И белокрылая птица, летящая в этом небе, и несущая росточек Любви тому, кому он так нужен. Это фон и цвет ее Души. Звезды погасли и в ее душе. Почти 4 года она вспоминает, чтобы накормить воспоминаниями ту силу, которая рядом с ней стережет ее Жизнь. Вспоминает старое, живет новыми событиями, которые постепенно, уходя в прошлое, тоже становятся воспоминаниями. И конца и края нет...
Вадим Усланов -Ты сделана из огня: 
(Муз. В.Усланов - сл.К.Кавалерян)
Философия. Мысли. Любовь. Все возвышенно и слишком, слишком глубоко. Кто остановится надолго, тот поймет, если конечно, захочет, если, конечно, ему дано. Колеблется число постоянных читателей и никак не растет. Большинство - женщины за 35. Мужчины после... Те, кто уже вымотан и измучен этой жизнью, те, кто уже никому и ни во что не верит, но в них еще живет Человек, Душа. Они еще ностальгируют о той духовности, которой их воспитывали, которую в них взращивали, которая оказалась в этой новой жизни, в этом замусоленном новом мире ненужной и даже вредной.
Это женщины, которые больше не верят в мужчин, и мужчины, которые все еще галантны и великодушны, хотя, наверное, и те, кто больше не верит в женщин, и, вместе с тем, ностальгируют по Женщинам, Женщинам с большой буквы.
И, в общем-то, те и другие - правы. Потому что они, как и я, перед лицом самой сложной задачи - выживания в этом мире, бегут свой жизненный кросс и пытаются найти своего, родного, дорогого спутника. Надрывают сердце и надеются, что те, кого мы любим, однажды услышат нас. Ведь они, наши любимые, так похожи на нас самих изнутри, похожи той самой частью, которая называется душой. Похожи этим острием, аурой, коконом, ядром тебя самой. Но случись нам встретиться и пройти, хотя бы, часть дороги вместе, всегда найдется какая-то заковырка, которая всё переиначит и разлучит. И ладно бы только разлука и новый одинокий путь, но ведь нет. Оставшиеся шрамы и боль доделают своё дело, а окружающие люди, мужчины и женщины, поселят в нас неверие. Неверие.
"Вражда, борьба, сражения происходят между нами: женщинами и мужчинами. Одни делают больно другим. Другие в ответ возвращают полученное. И так по кругу. Но почему? Почему нельзя пойти на уступки? Почему нас отравляет изнутри яд. Почему мы так боимся: мужчины боятся доверять женщинам, боятся очаровываться ими, женщины уже настолько разочарованы, что им остается только кричать. Кричать о помощи или дать объявление: Ау! Есть ли еще на Земле Мужчины. Мужчины – защитники, понимающие, надежные, опора и плечо. Мужчины - галантные, а не кисейные барышни, не жадные, здравомыслящие и с огромным сердцем. Или вы тоже побиты судьбой до такой степени, что потеряли свою душу, превратясь из ангелов в демонов" >> (Цитата моего раннего поста)
Почему в демонов превратились мужчины? Не потому ли, что есть так много всего плохого в Женщинах, что коробит и не нравится даже им самим.
Вот гляжу я на женщин и не верю я в женщин, как не верят им и сами мужчины. Не нравится их стремление жить только в свое личное благо, их тщедушие, алчность (деньги, деньги), их обманчивость и лживость. Их "люблю" для мужчин живо, пока есть причина сделать свою жизнь уютнее и богаче. Не нравятся те, кто "карьерно растет", топча на своем пути всё, что попадается. Не нравятся женщины, которые меняют своих возлюбленных, как перчатки. Сегодня ей плохо, её бросили, а завтра - нормально. Она позвонит кому-то еще, и он покатает ее на мотоцикле, и горькие мысли развеются. Подумаешь, мало ли вас таких. Она найдет еще другого. Не нравятся все эти размалеванные красотки, проводящие у зеркала все свободное время. Не нравятся пошлые и развратные.
Вот женщина - малолетка, еще школьница, а уже неисправимая дрянь, резкая и высокомерная, может и дверью хлопнуть и с горячим словцом. Вот - молодая. В еле прикрывающей одёжке. Или средних лет. Юбка, ножки, туфли, губы в помаде, прическа, деньги, деньги, сексапильная, мужчины, сигарета, золото. Вариантов много: Барби, тетка, карьеристка, артистка, деловая дама, моделька, крутая, дура тупая, лимитчица или гастробайтерша, стюардесса или проводница, сюда же. Шуба, сумочка, накладные ногти и ресницы, талия как у пигалицы, крошка, мамаша-колясочница, пьянчужка. Женщина за 50 - умничает, усталая, "мудрая", всех поучает, держит дистанцию, директриса или начальница, климакс плюс пятое, десятое и всё туда же, вертихвостка. Вот бухгалтерша - выгодно прилепиться, провернуть дело, вот учитель, медсестра, врач - палец в рот не клади, вот дачница, толстушка, жадина с узкими плечиками, родительница.
Ну, вот так примерно, и думают про женщин мужчины. А мы думаем про них, что они так думают. Что ж, и они правы на 97%. Всё оно так и есть, пока каждая из этих женщин однажды, наедине с самой собой, не снимет свою привычную маску, не впадет в депрессию, в размышления о жизни, о вечном, о главном. И тогда появится другая женщина.
Женщина - монашка, одетая в черную рясу, Женщина без прикрас, Женщина с картины Васнецова. Тургеневская Женщина, Женщина - мечтательница, романтичная и влюбленная, застенчивая и нежная, ласковая и добрая, Женщина - спасительница в медсанбате, тащащая раненого воина на своих плечах. Или Женщина - жена, мать, Женщина - бабушка, женщина - еще наивная девочка, дочь, девушка, прекрасная в своей природной красоте. И Женщина, ищущая свою вторую половинку, родственную душу, спутника, рядом с которым не может произойти ничего страшного. Ищущая того, кому отдаст всё самое лучшее, того, кто не предаст ее, того, кого не предаст она. Женщина, ищущая свою Любовь, Любовь с Большой буквы, Любовь на двоих. И она ищет себе подобного.
Но она его не найдет. Его нет. Потому что Он пройдет мимо, раненый другими Чудовищными женщинами, и теперь, не верящий уже никому, а стало быть, и ей тоже. И он не найдет ее. Потому что она наденет на себя эту социальную маску, необходимую для выживания в этом мире. Или он сам наденет на нее эту маску, потому что он хочет видеть мир враждебно или просто уже не может видеть его иначе. И что бы ни говорил ему собеседник по ту сторону, он будет воспринимать в темном цвете, с ехидством и враждебностью, надев черные очки для самозащиты. Потому что в нем больше нет любви. Любовь охладела.
И тогда найдут снова и снова подтверждение слова Библии. "И, по причине умножения беззакония, во многих охладеет любовь; претерпевший же до конца спасется." (Матф. 24,4-13)
И всякое "люблю" в беседе между собеседниками превратится в "я тебя ненавижу", и всякое "ненавижу" превратится в "мне больно, поговори со мной". Таков Мир реальный, только конец у пути один - люди расстаются навсегда. Не найдя себе подобного, как им покажется.
Да, и столь ли важно - найти себе подобного, того, кто с тобой будет жить в одних ритмах, того, с кем тебе не будет одиноко. Нет, важны слова, только выплеснуть слова, отдать кому-то часть своей неиспользованной энергии, чтобы она не загнивала внутри тебя самого.
"Когда из твоей жизни уходит человек, вместе с ним исчезает частичка тебя самого. Это ни хорошо и ни плохо. Просто так есть, и нужно научиться с этим жить. Но когда ты научишься, от тебя уйдет время..." (Л.Ривера "К западу от смерти")
А ей все казалось время еще не пришло. А время уже прошло. Время уйдет, а мы так и не узнаем, что любили. Когда мы понимаем, что любим? Когда что-то случается, мы ссоримся и расстаемся, исчезаем и уходим. И тогда тот, кто остается, начинает чувствовать тоску, эту щемящую сердце боль, начинает понимать, что он глупый, как же он не знал этого раньше, что он любит. Осиротев, наедине с самим собой, к нам приходит это Знание. Но поздно. И тогда к нам придет усталость.
Слова как в песнях: "И я получу ответ, а вопросов давно уже нет... ". Я люблю тебя, и мне все равно, любишь ты меня или нет, всё равно, что ты думаешь, всё равно, что относишься никак, и я не смогу помочь тебе, а ты не поможешь мне. "Нелюбимая ждет тебя... " И все слова - всего лишь, слова.
Она очень устала! Очень! Она написала этот свой дневник. Он получился в едином стиле, как одна большая книга. Читать его можно с любого места, но лучше, с первой страницы. Все посты связаны друг с другом. Это целая книга событий, одна жизнь, две истории незавершенной печали и любви к двум разным людям. Она их больше не увидит - ни одного, ни другого. Но по-прежнему беспредельно любит и ждёт. Каждого по-своему, но одинаково сильно, с разным наполнением содержимого своих истории, любит любовью, которая заставляет плакать, радоваться, печалиться или лететь от счастья. Одновременно живущие две любви, примерно рожденные в одно и то же время. Она вспомнила почти всё, всё увидела снова, прочувствовала до глубины души, будто бы снова побывала в каждой встрече. И сделала выводы, теперь она не может пошевелиться, ее мозг, должно быть, опух от дум. Она сломала свой мозг! Там одна огромная мозговая опухоль! Её сердце устало верить, ждать, надеяться и любить. Её душа устала летать. К ней привязали огромный камень, и она не в силах взлететь. Она волочит этот камень по земле. Её крылья обломались. Они исчезали дважды. Теперь крылья птицы оторвались, а крылья бабочки сгорели на огне былых чувств. Она бессильна что-либо изменить. Бороться с Судьбой еще можно, а вот идти ей наперекор невозможно! Ей не решить эту дилемму в одиночку. Она отказывается от борьбы. "Поток знает, куда течет. Она отцепится, и пусть он несет ее, куда захочет... "
Если б только кто-нибудь еще знал, сколько силы было в её мечте. Она помнит каждую встречу со всеми подробностями. Каждая встреча для неё окрашена в какую-то музыку, песню, облачена в слова стихов. Если б только кто-нибудь чувствовал то же самое... Когда внезапно, читая свой рукотворный дневник в блокнотах или стихи собственного сочинения, она сравнивала даты и события, то обнаруживала: "Вот оно! Она всё чувствовала и всё знала заранее. Она видела тот или другой миг во сне, она предсказывала... Это мистика? Или Любовь просто видит. Или "чего не видим, того ожидаем в терпении" - было такое изречение в священном писании. Если б только они, ее два любимых человека, обогатившие её, а потом отравившие ее жизнь горечью, прочли, услышали, вспомнили вместе с ней - они бы очень удивились. Перед её глазами - вся цепь событий, так же, как говорят, в туннеле умирающего проходит вся его Жизнь в один и тот же миг. И она еще больше сомневается, что время на самом деле течет из прошлого в будущее, а не наоборот.
И что теперь? - А теперь всё. Дневник создан "из огня, соткан из цветов, из самых светлых снов".
Главные двери в главные разделы ее души открыты перед Вами:
|
Мой путь: О жизни |
Посвящаю дорогим людям. | Письма о любви. | Два Огня. | О жизни, о вечном, о главном. | В текстах песен-прожитая жизнь. | О Родине с любовью. |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
А я? - "Ты поплывешь на зыбких волнах тишины, разворошишь до дна придуманные сны, и будет видеть лишь апрельская луна, что ты одна, совсем одна... "
"Сердце твое и дом твой должны опустеть, прежде чем сделаешь ты следующий шаг вперед. Охотник твой должен сначала взять в руки метлу и вымести весь сор лишних вещей в доме твоем и сердце твоем. И лишь потом настанет время взять в руки лук и стрелы, чтобы начать настоящую охоту.
Потерять нужно все, чтобы обрести новое..." (Луис Ривера)
Только она не верит и не ждет новое.
"В чужой стране, в далекой стороне я беспечно понадеюсь все вернуть
когда-нибудь и где-нибудь.
В ночной глуши в своем неведомом краю ты не узнаешь то, что я тебе спою,
но ты услышишь, как летит едва дыша
к твоей душе моя душа..."
