Было страшно смотреть на него. Самый что ни на есть обычный мужчина лет сорока пяти с хвостиком в белой рубашке с коротким рукавом и штанах цвета хаки. Мимо проезжают машины, идут по зебре суетящиеся пешеходы, а он лежит. Ноги согнуты в коленях, пустое лицо, тонкая струйка крови, вытекающая из его затылка, окрасила дорогу. Он лежит и изредка дергается. Ему больно. Может, он жив, а может уже и нет - я не знаю.

Пешеходы брезгливо обходят его, водители, видя распростершееся на дороге тело, ворчат, что он затрудняет дорожное движение... Он лежит. А люди все спешат, спешат...