Настроение сейчас - апокалиптическое

Меня не утешат чужие руки
и торопливый сочувственный шепот.
Вежливое участие унижает веки мои
и сердце, кричащее кровью.

Я не знаю, что было днем, что предвещала заря,
что обещает ночь, тревожная,
словно тяжелая гроздь недобрых предчувствий;
мне неведомо даже имя дождя -
его струи так лучезарны и так совершенны,
что лай и крики звучат как симфония;
и неведомо мне течение жизни,
ее прозрачный и ласковый ток,
ибо я - стоячий пруд, где колышутся
тленные желанья, ибо я - мелкое море,
над которым клубится уродливый сумрак,
ибо я - человек, уставший роптать,
как израненная земля;
ибо я - тот, кто воет
и ногтями себе выцарапывает глаза.

В чьей боли, в чьем плаче я, серый и скорбный,
тону, как в зеленом море,
где рыбы подобны столетьям
и папоротникам добрейшим?
А может быть, я
заиндевевшая даль,
до которой я никак не могу дотянуться?

Какое слово,
спадая на землю,
лепестки произносят?
Неужели у меня не кости - а глина,
и речь моя - тающий снег?
Неужто я смерти боюсь?
Или это просто жаркую кровь
горячит ностальгия?

Эфраин Уэрта "Испания, 1938"