Когда твердят, что море сине,
Что солнце красно, что весна
Всегда зеленая, мне ясно,
Что пошлая звучит струна...
Мне ясно, что назвавший солнце
Не иначе, как красным — туп,
Что рифму истолчет “оконце”
Взяв пестик трафаретных ступ.
Мне ясно, что такие краски
Банальны, как стереотип,
И ясно мне какой окраски
Употребляющий их тип.
И тем ясней, что солнце сине,
Что море красно, что весна
Почти коричнева — так ныне
Я убеждаюсь у окна.
Но тут же слышу голос бесий:
Я Вам скажу, как некий страж,
Что это ложный миг импрессий
И дальтонический мираж.