Чернильные разводы канонады

Плывут по гладким граням потолка,

И через силу заставляешь себя, - Надо!

прислушиваться к шепоту гудка.

Который утром бередит былые раны.

В нем горечь сбывшихся надежд,

В нем не достигнутые страны,

В нем сладость бытия невежд.

Мне б вырвать с корнем поводок

Из своих рук и сжечь ошейник.

Бежит по телу холодок...

Нет я не неврастеник!

Посвящается завтрашней работе, будь она неладна)