Агрессивно хватаю жизнь кусками. Как смертельно больная, выучившая свой диагноз и только сейчас начавшая воспринимать его, как последнюю точку отсчёта. Пять... Четыре... Три?...
Как будто не хватит.
Как будто отнимут и спрячут.
Не успею надышаться.
Не успею испытать.
Перенасыщаю день событиями, важность которых не значима.
Маленькие «со» бытия. Нелепые... Но, от них вскруживает голову эмоцией «радость». И бабочки, всё упорнее стучатся тугими головками о стенки мозга.
Это – наркотик без инъекций.
«... как способность торчать, избежав укола» (с) И.А. Бродский
Старые стихи переписаны на новые листы. Им дано второе дыхание. Им позволено дышать. Теперь они жадно захлёбываются.
Всё так... Всё так, как должно быть....
[480x315]