Мысли прилипают к мозгу. Обычно подобное случается утром, когда я пытаюсь заново воспроизвести то, ночное, - то ли приснившееся, то ли запомнившееся.
Семь вечера, - душная комната и мой слегка простуженный шёпот.
Не хочется думать, что будет завтра и что было вчера.
Их нет! - это ещё не наступившее и уже прошедшее.
Обманчиво хочется спать. Но, как только мой затылок прикасается к мягкой подушке, сон мгновенно пропадает. Моему сознанию остаётся болтаться где – то между явью и сном.
Там липко, и время тянется нескончаемо долго.
Сегодня пусто, - мой телефон молчит, квартира заперта на замок. А чай остыл...
Странно, я не могу воспринять нормально похвалы, и добрые слова, на каждом ласковом, зубы сжимаются, и сердце останавливается... Боль? Скорее с непривычки.

Это был сон? Или это действительно было... ?? Я путаюсь в воспоминаниях, и боюсь вспоминать... Слишком НЕ_ожиданно... или наоборот...
«Я смотрю на кожу, любуясь ее рисунком, состоящим из тонких переплетенных венок, из дорожек, ведущих к сердцу по лабиринту - вот пройти бы каждую, занять бы себя на годы, а у самого пульса, у самой кромочки ритма
обнаружить ребенка теплого и нагого» (с) Яшка Каzанова.
[700x502]