Рифмотоком сквозь пальцы, сквозь солнца свет, лампочки мои тушатся, чтобы никого не слушаться, чтобы найти в себе мужество, когда его уже нет, когда вокруг жизнь, и все скучно так, и все тужится, тужится рушиться, и не хочет во мне, и не хочет вовне, и не хочет никак разрушаться.
Двери могут прощаться, двери могут простить ответ, но глазами уже не встретиться, не понять, что меж нами вертится, когда все законы – нелепица, когда ты сам – уже бред. И снова тебя каждый крестит так, как ему самому в это верится, и вокруг все в огне, каждый шаг, как во сне, и не можется вновь просыпаться…
Время любит сбиваться, путать радо и «миг» и «лет», но мое никогда не кончится, не оно ведь по капле сочится – это я, а мне так не хочется, но я в свой попадаю след. Сквозь себя прорываюсь клочьями, вижу, падаю между прочими, и себя сам – беда! – не спасу никогда! – мне нельзя меж себя разорваться!