Красною лентой, срываясь и тая
В ветре – без запахов, мыслей, вестей,
Грёза моя от меня улетает,
Старой печалью моей налитая,
Выбитая на могильной плите.

Нежным цветком, что год не поливали,
Песнею под покрывалами стен
Грёза моя сквозь меня прорастает,
Грустная, невыносимо простая,
Свет мой витой не пустившая в тень.

Книгами лиц мои жизни листая,
Боль, закавыченная на кресте,
Грезу мою безответно хрусталит –
Слезы от полупрозрачности таин
Стынут, рисуя на вешней воде.

Взор уловив, круги душу вплетают
И в неприступной своей пустоте
Грёзы воруют, смерть приобретают,
Нашей надеждою холод питают…
Холод в безмолвной чужой красоте.

Хмм. Первоначально вставил старый вариант. Надо быть повнимательнее...