* * *
Задумчивая весеница в сердце, как в окно, смотрит – словно ей что-то снится, словно ждут грёзы – по три – на каждой моей странице. Ну... может, слово скажет или поправит кудри. Ланью, раненой даже, смотрит, страшится бури – ждет, слыша голос вражий. Взглядом по сердцу гладит, как по живому режет. Я до любви не жаден, и беспричинно нежен голос ее – украден… Смотрит, как вестник-весник, болью дум, болью грёзы… Если я мог бы, если… высушить твои слёзы, выслушать твои песни...