(послание в стихах)
М.Б.
Поэту с солнечной душою,
Тому, кто Божий свет хранит
И безошибочно манит
Биеньем сердца муз, ночною
Порой чей голос им лишь слышен;
Кому взлетать на круги вышни,
Чем оставаться на земле
С рукой, уснувшей на столе,
Премного легче; кто над морем
С волнами в черну даль бежит,
Кто нам рисует миражи
В пустынях, кто вздвигает горы,
Кто посреди лесов, над ними,
Раскрывшись крыльями своими,
Летит сквозь ночь в глухой тиши,
На расстоянии безмерном
Все прозирая оком верным;
Кто в прошлом, в будущем души
Во снах своим любимым снится
И, попрощавшись, белой птицей
Вновь улетает, одинок...
Ему так не хватает строк,
Ему пером бы стать и лирой,
Рассыпаться на сотни слов,
Но грани сходятся квартиры,
И стук, и бой часов суров –
Он вновь один. Всё в нем – молчанье.
Его любовь так далека,
И редко режется строка;
Вся жизнь – тоска и ожиданье,
Виденья – мука, боль и плен.
Он, кто в ладони держит время,
Устав сносить прозрений бремя,
От одиночества стал нем.
Кто любит всех сильней сквозь эры,
Устал от холода вокруг.
Так где ты, где ты, милый друг,
Зачем глядишь в чужие сферы,
Воколь врагом окружена?
Зачем в ночи взываешь слёзно
К тому, кому не только в грёзах
Самой судьбою суждена,
Из той дали, куда богами
Ему пути запрещены?
Зачем зовешь в больные сны,
Чтоб жарко оплести руками,
А днем забыть? Ведь видит он
И все, что явь, и все, что сон.
И от разлуки, и от муки
Души любимой он сложил
И крылья белые, и руки,
И тридцать три как и не жил,
Среди пустых людей потерян,
Стенами скрыт от глаз и спин;
Земных просторов властелин
Во тьме, в оковах – диким зверем –
Проспал, провыждал и мечте
Не спел ни ноты, ведь тобою
Был ранен, всей твоей судьбою,
В его повинна немоте
Лишь ты.
Вокруг лишь ночь глухая.
И всем почти, кому был друг
Не нужен, и его недуг,
И речь беззвучными стихами,
И взор меж времени, и тень,
На лице легшая с рожденья,
И слёз следы, и боль биенья
Четыре тысячи раз в день...
Тьма. Тьма змеиными клубами
Там, за стеной, растёт, встаёт.
Красавица! Он умирает!
Спаси чудовище своё!
© Автор. Немойберег. 2015 г.
