Бум.

С каждым новым днем, с каждым новым ударом этого дня в душу вливается липкое ощущение одиночества.

Глубокий вздох и вроде полегчало.

Да вот только вроде…

Алкоголь, сигареты, кофе, музыка, без которой невозможно прожить и дня, сотни таблеток аспирина от головной боли, знакомые лица, университет, дом, семья, модные книжки и распиаренные фильмы.

К чему все это? Чушь собачья.

Утро. Просыпаешься от того, что надо проснуться, а не от того, что хочешь проснуться. Выверенный сценарий, утро, сигареты, путь до университета…а так хочется, что бы при выходе из дома перед тобой стелилась дорога, которая не известно куда тебя приведет…

Проверить почту, проверить «лиру», проверить «контакт». И все в надежде прочитать что-нибудь от тебя…от тебя для меня.

И вот, наушники в уши и вперед...

Голова уже давно перестала соображать, уже устала от того, что творится вокруг.

Люди, сотни, тысячи, миллионы людей…а ты также одинок.

Нет ничего хуже одиночества среди толпы. Одиночества среди друзей, которым в сущности наплевать на тебя, на твои проблемы и заебы.

Друзья, которым ты важен только тогда, когда у тебя все в порядке и ты можешь дать дельный совет, когда можешь понять и помочь, просто поддержать. При этом они ждут от тебя того, что тебе это будет в кайф, что ты просто с охуенным ожиданием ждешь, когда у них что-нибудь стрясется. Ждешь, чтобы помочь, показать какой невъебенно человечный, умный, добрый и понимающий…к черту.

Мы все эгоисты. В той или иной степени. Кто-то больше, кто-то меньше.

Складывается впечатление, что думать, чувствовать и переживать- крайне не актуально и не модно.

Бум.

И все это позади. Вчера ты лег с мыслью, что сегодня все будет по другому, твое воспаленное сознание доверилось этой мысли, а разум лишь закурил, и саркастически усмехнулся.

В отчаянии глотаешь воздух в надежде, что вместе с этим придет ответ на все вопросы, которые мучают твое больное и воспаленное сознание уже который год.

Ты так и не научился жить так, как все. И вряд ли научишься. Ты так и не научился улыбаться тогда, когда хочешь раскроить какому-нибудь тупому придурку его череп.

Так и не научился лгать. Окружающим, себе, не важно.

Любовь- поистине странное чувство. Оно тебе окрыляет, но потом тут же достает из-за пазухи огромный отравленный кинжал и режет тебе эти крылья, оставляя на их месте не шуточные шрамы. В тот момент, когда ты уже готов сорваться, оно вновь тебя окрыляет и вот ты уже готов на подвиги! Ты, блядь, готов просто горы свернуть! А потом бах, и появляется еще пара свежих шрамов.

Но ты все-таки веришь. Если сравнить эту веру со стаканом воды, то этой гребанной воды осталось на самом донышке, настолько мало, что даже измученный жаждой, ты вряд ли напьешься. Но эта вера все-таки есть. Она осталась и ты бережно ее хранишь. Ревностно охраняешь.

Время-3 ночи. Сна ни в одном глазу. Кофе и сигареты. То, что просто поддерживает в тебе жизнь последнее время.

Много проблем, много обстоятельств…Чушь

Ты почему-то полюбил дождь. Время, в которое все стараются закрыться по домам, ты бредешь по улице, мокрый просто до костей, но почему-то ты улыбаешься. Наверно нашел, наконец, обстоятельство, в котором можешь спрятаться.

Ты любишь гулять один. Ты любишь напиваться один. До состоянии, когда бутылка просто падает из рук, и ты вырубаешься.

Это не сон, это какой-то бред. Ощущение, что перед тем, как вырубится, ты не плохо мазанулся. Какие-то не ясные картины и обрывки воспоминаний дня складываются в пугающий калейдоскоп.

Бум.

Новый день, новое начало, как там говорят? Чушь.

Подсознание рвет и мечет, разум покорно сложил руки и курит. Также как и ты. Ты просто стоишь над пропастью, на дне которой бушует море человеческих страстей, пороков, страхов и чувств. И просто куришь.

На твоих глазах в эту бездну срываются дети…ни в чем не повинные дети. С каждым упавшим ребенком тебе становится дурней. Сознание просто кричит. Ты должен что-то сделать, должен все это остановить, но твои руки давно связаны. Связаны условностями, обстоятельствами, страхами, страстями и чувствами.

Бум.

И вот ты уже на дне.

Ты в огромной паутине, по которой туда-сюда снуют такие же как и ты.

«Мы все разные и уникальные». Чушь.

Мы все одинаковые. Нет ни одного различия.

Бум.

Вечер. Ты идешь в ближайший бар со своими «друзьями». Заливаешь в себя литры алкоголя, шутишь, стебешь кого-нибудь.

Подсознание уже в режиме switch off, разум затуманен, рассудок еще не определился.

Наступает момент, когда ты уже выключен. Наверное, самый прекрасный момент. Алкоголь, самый страшный наркотик, который могло придумать человечество, сделал свое дело. Ты-выключен.

Бум.

Утро, и все по новой.

«жизнь прекрасна, удивительна и разнообразна». Чушь.

И ты, как никто другой, остро ощущаешь это. И не в силах что-то изменить.

Бум.

Твоя жизнь заканчивается. Ты сидишь на пороге чего-то нового и вспоминаешь все то, что в ней было. Подсознание просто ревет, разум вторит ему, рассудок поддерживает.

В ней не было НИЧЕГО…