"…И я еще раз предлагаю тебе. Нет! Но теперь, когда прежний облик… Пленник зарычал, сжимая кулаки. Даже у Мандоса не получалось назвать его иначе. Не гость, не постоялец — пленник. Ни в чем не знавший отказа, он метался по комнате, как по клетке. Прошедший по крови, прошедший сквозь пламя, мятежный дух бне вижу таких
итвы, он снова оказался в ненавистном ему Валиноре. Петля сомкнулась на шее. Каземат с золотою решеткой. Поначалу он бесновался и крушил все, что мог, он рвал кандалы, как гнилые нитки. Лишь когда ему пригрозили оковами, снятыми с Мелькора, он успокоился. Лишь когда ему дозволили вспоминать, он смирился..."
Это выдержка из Химринга, любимого, бесценного творения Клода и Марго, читая который я обливаюсь горючими слезами и исхожу слюнями восхищения... больно и горько, отчаянно тоскливо... невыносимо... безумно... И хочеться то ли умереть... то ли жить... для чего то... или как они... вопреки... и я понятия не имею, зачем сейчас пишу этот лог, да и плевать, можете не читать и не коментить, я переживу и забуду... потому что нет выбора... потому что это не имеет никакого значения...
И когда это безумное, всепоглощающее восхищение, обожание перетекает в отчаяную злобу... что его нет... и нет никого, никогда... хотя бы отвлеченно похожего на него... и осознание собственной ненужности, бесполезности, беспомощности, глупости... Эру... ну почему?... Мизантропия не береться из неоткуда... я ненавижу людей... но тебе... Тебе... можно простить все... но тебя нет... и жить не ради чего... Все пыль и зола...
У хулы и хвалы -
Лик один!
Мне проклятья -
Ярмо для вола…
Я сгораю дотла…
— Пощади…
Я сгораю…
Все пыль и зола…