Осенний пожелтевший лист отрывается от ветки и, плавно кружась, словно танцуя в воздухе вальс, медленно и грациозно опускается на землю. Это – осень. Но это не моя осень.
Высохший потемневший лист отрывается от ветки и, беспорядочно кувыркаясь в воздухе, падает под ноги прохожим, которые, не обращая на него внимания, раздавливают его. А это – моя осень.
Исчезли праздничный багрянец и сусальная позолота листьев. Остались в прошлой жизни. Черные голые деревья одиноко мокнут под серым осенним дождем. Стылое осеннее небо белесым отсветом наполняет мир. Черно-белая осень вокруг меня. Черно-белая осень внутри меня. Я бреду по пустым аллеям промокшего парка. Беспощадный ветер озверело рвет полы моего платья. Мокрые голые ветки норовят вцепиться в волосы. А в голове звучат строки:
Говорят, что осень цветная,
Говорят, что она золотая.
Я не помню, как это было.
Мою память дождями смыло.
Моя осень не наряжается
И багрянцем не прекрашается.
Моя осень грустит и тоскует,
Черно-белые блики рисует…