В прошлой записи я выделила курсивом слова "где-то под Конотопом", будучи твердо уверенной, что это цитата из БГ. Начала искать - нигде нет. Хоть ты тресни. Но уверенность из головы не выкинуть. Неужели мне приснилось, думаю. Вот Цой же пел в моем сне песню про Трою, почему БГ про Конотоп не может. Сегодня наконец дошло, что это у меня в голове Макар перерос в БГ, а Таганрог в Конотоп.

Люди, не верьте мне, я живу в непонятном мире, среди собственных образов и явлений. 

Как-то еще при Андрюшке весь день приговаривала, как мантру, стишок про ладони пекаря, а потом спрашиваю: "Не знаешь, кто написал? Такой стишок классный". "Неа, не знаю", - отвечает. Потом меня осенило: да это же мой стих! Я в какой-то переписке на Решете баловалась. Когда б еще сама себя так нахально нахваливала?

Впечатления от людей такие мимолетные. Еще вчера мне главным признаком григориопольчан казалось полусонное выражение лиц, а сегодня уже его не замечаю.