Настроение сейчас - все то же

Зов крови-1
...На великой охоте начинается день,
Пляшет солнечный знак на струне тетивы...

Память странная штука. Слова рождают образы, образы послушно переходят в ассоциации, потом появляются ощущения. И вот ты уже в плену очередного бреда, очередной иллюзии. Безликой, но такой острой химеры.
... Легкий хруст опавшей хвои под сапогом. Шершавая, вытертая от тысяч касаний кожа на рукояти. Щебет невидимой, безымянной птицы над головой. Запах дыма над недавним кострищем. Все так знакомо. Все уже было. Вот сейчас ты вскинешься на шорох за спиной, но это всего лишь любопытная белка решила поглядеть, что за странного пришельца принесла нелегкая в ее владенья. Ты ловишь каждый звук, каждый запах. Ты напряжен, словно натянутая до предела струна. Ты - охотник, и ты - добыча. Добыча для чужого, запретного леса. Здесь другие законы, здесь своя стая и свой хозяин. Не стоило приходить сюда со злом в сердце, разве ты не знаешь, что это запрещено? Но ты ведь так уверен. Ты так привык быть лучшим. Признайся, ты не привык проигрывать даже самому себе, но сейчас тебе страшно. Жутко, до дрожи в коленях и горечи во рту. И ты уже не помнишь, зачем пришел сюда. Хотя нет... все еще помнишь. Злость и обида. Жгучая, клокочущая ярость от безысходности бессилия. Так ведь? Так что же ты ищешь здесь? Совет? Мудрость? Или, может быть, успокоение? Или ты пришел лишь для того, чтобы в очередной раз утвердить собственное я? Гордыня - твой грех. Заносчивоть, спесь, тщеславие. Ты пришел не просить, а покорять. Но покорять здесь некого.
Слишком медленно. Как беспомощно неторопливо. Посмотри, какой красавец пришел встретить тебя... Матерый, грозный самец. Его когти расщепляют ствол пятилетней лещины одним ударом. Его рык подобен реву грозы. Его мощь сравнима с неистовством камнепада. Он, и только он - хозяин этого леса. Берегись, охотник. Разве не за этим поединком ты и пришел?

Зов крови-2
...Смерти волчьим оскалом ты в лицо усмехнешься,
Зов крови - ты всегда знал, что не вернешься...

Я всегда думал, как это, вступить в бой, заранее зная, что проиграешь? Что испытываешь, стоя на пороге смерти и понимая, что обратно пути нет? Нет, это не юношеская неуверенность в собственных силах. Не злой, холодный расчет каждого удара, каждого шага, когда противник слишком силен. Не глухой, тянущий страх при виде тысяч вражеских воинов на другой стороне. Я всегда хотел понять, каким же одержимым безумцем или былинным героем надо быть, чтобы добровольно загнать себя в безысходную, глупую ловушку. И вот теперь...
Я стою во главе двух с половиной тысяч измотанных, обреченных бойцов, а против меня выстраиваются в боевые шеренги отборные воины Имперских легионов. И я твердо знаю, что не переживу бой. И еще более твердо, что не отступлю. И нечестно будет сказать, что нет страха, разочарования или безумной надежды, что что-нибудь все еще может случиться, и ты выживешь. Что придет давно продавшая тебя непобедимому Орлу подмога. Что сенаторы вдруг вспомнят старые клятвы. Что ветераны центурий не пойдут в бой против тех, кто проливал с ними кровь плечом к плечу. Пустое. Ты знаешь, что так не будет. Будет жестокая, короткая сеча, чей-то быстрый удар, еще и еще. А потом ты уже ничего не почувствуешь. А дальше? Да, это тоже есть - любопытство. Ведь лишь ее ты еще не изведал, правда? Только она для тебя - загадка. Но сегодня ты узнаешь ее, как мужчина узнает женщину. Ты положишь головы врагов к ее ногам и окрасишь кровью ее подвенечные одежды. Радуйся, Пряха, ибо сегодня рекс придет к тебе. Осененный славой, побежденный, но не сломленный. Ибо не тебе, рекс, рабский ошейник. Не твоим рукам - просмоленные весла галер. Не твоей крови - на песок Колизея. А тебе - волчьим воем прощальный рог. Тебе - в небо огонь костра. Тебе - горьким пеплом на холодном ветру. Почесть и слава - последний мед. Ведь гордыня - твой грех. И только свобода - выбор ей.