Я сидел и курил. Маленький уютный двор маленького уютного города. Почти вечер - самое удобное время, чтобы сидеть и курить. Неподалёку сосредоточенно играл мальчик лет тринадцати. Всё бы ничего, да только играл он в песочнице. Не обращал внимания ни на детей вокруг, что увлечённо наблюдали за ним, ни на меня, не отстававшего в интересе от детей. Сидел и лепил свои куличики. Я подошёл к мальчугану и спросил:
- Давно ты здесь сидишь?
- Да уж лет шесть, - мальчик даже не глянул на меня, сидел и лепил куличики.
- И как?
- Что?
- Ну как тебе это... Сидеть здесь?
- Нормально. Как всем. Вы же ходите туда-сюда. Сколько я тут сижу - столько и вы ходите. А по мне - что ходить, что сидеть...
- Ты считаешь свои куличики?
- Нет. Зачем? Я их слепил, они теперь сами по себе.
- А разве у тебя нет родителей?
Мальчик прекратил ковыряться в песке и поднял на меня взгляд:
- А вам, дядя, что за дело?
- Ну я помочь хочу. Ты, может, забыл о них. А они, может, волнуются.
Он опустил голову и вновь продолжил своё монотонное зодчество.
- Может, и волнуются... Я их не видел никогда. Но я не сирота и не беспризорник, вы, дядя, не подумайте. Просто нет у меня никаких родителей - и всё тут. Так бывает.
- Ну дом-то у тебя хоть есть?
- Дом? Дом есть, конечно.
- Ну давай я тебя провожу. Тебе же, наверно, холодно.
Мальчик встал, отряхнул свои шорты и, задумчиво глядя куда-то вдаль, ответил:
- А меня не надо провожать. Я сейчас его принесу.
Читать далее