Любовь // Интересно, если можно читать письма без того, что все замирает внутри - значит все прошло? Или проходить по Петровскому бульвару мимо той самой скамейки без мысли что "Вот здесь… " И все не будет сжиматься от воспоминаний о сказанных словах - значит прошло? Или от каждого сообщения на мобильный сердце не проваливается в живот (так почему же их так давно не было?) - Прошло? Или вынимать из волос шпильку и не ронять ее - потому что вот таким же жестом эту самую шпильку вынимал… - Прошло?

Любовь // Помню как… Проснувшись раньше неё, из постели измято-уютной, велосипедом на поле. Срывал васильки, ища среди маков увядших. Немного созревшей пшеницы добавил. Ниточкой перевязал. И возвращаясь попал под утренний дождь… Она была так красива, вытирая меня и смеясь, держа полевые цветы.

Любовь // Я помню твою красоту… Особенно по утрам… Рядом со мной спал ангел… Я был счастлив тогда!

Любовь // Я помню, как с болью в сердце удаляла все его фотографии со своего компьютера, я помню, как сидела и плакала, удаляя всю хистори из Миранды… Но я до сих пор помню каждую фразу там, эту ненаписанную книгу о любви

Ты меня любишь? - спросила она после их долгого пребывания в тишине.
- Ты же знаешь - робко ответил он.
Она подошла к приоткрытому окну и молча уставилась на улицу.
- А прыгнешь ради меня? - спросила она, так и не повернувшись к нему.
Он немного постоял в раздумье, затем подошел к окну, открыл его и, встав на подокойник, тихо сказал:
- Толкни...







[600x395]