Вчера, глядя на меня, опять плакал Олег, сегодня облаяла какая-то бэмбиподобная собачонка. Что-то опять не так с моим эмоциональным фоном. Может поэтому меня опять влечет к музыке боли, а губы режет кровожадная улыбка. Невольно вспоминаются мрачные сказки про дух, отравленный демонами.



Я словно вижу себя со стороны — свое тело, изуродованное, едва вмещающее тридцать четвертого (или тридцатого, по демонологии Вейера) духа, великого и могучего Князя по имени Фуртур. Мои руки вывернуты под неестественным углом, из живота выпирают тонкие копыта, грозя прорвать плоть, мой рот распахнут — и до самой земли свисает поганый язык.
Я предпочитаю считать это сном.
(с)