Может быть дождь виноват, мысли прочь…
Сижу пью коньяк, как никак ночь .
Московская тьма пропахла бензином.
Печаль рисовать ,как большую картину.
К холсту из песка и будничной скуки
Немая тоска холодные руки
Протянет потом, я чувствую, знаю
И дело не в том, что я засыпаю …