[375x375]
Очередной полуумный ночной кошмар:

Любовь исполнять мечты.

Не знаю.. совсем не знаю... не знаю ничего, что могло бы быть мною узнано. И не хочу. Ничего не хочу. И так всегда сейчас. Цепочка привычных ежедневных событий никак не влияющая на моё настроение, лишь само себя погружающая на самое дно собственной памяти. Образ разбитой печали. Нет его. Отсутствие пустоты. Отсутствие логики. Отсутствие мыслей. Отсутствие чувств. Нет его. Я не могу умереть потому что не знаю надо ли мне это. Не могу жить, потому что не знаю что такое жизнь, забыл. Я не могу существовать, потому что меня нет здесь и никогда не было и не будет никогда. Никогда нам не стать теми, кем мы были когда то, если конечно же были. Руины своих болезненных наваждений – тех, что болью заглушали все кошмары чистилища, те что побуждали выдранные обрывки сознания, погружающие на дно депрессии все происходящее, ибо это настолько отвратительно, что давно нездоровый, загубленный, треснувший по швам разум отказывался воспринимать что либо. Нет их, руин моей души. Я сомневаюсь была ли она. Мне уже все равно. Такая милостивая боль давно позабыта, как будто вся моя сущность онемела от ужаса настолько, что никогда не почувствует что нибуть кроме вечности. Той самой вечности, что лишила нас всего посредством времени. Нас, калек этого уродливого мира, безумцев, выступивших против него с красными знаменами в окровавленных руках. Никогда не продавайте свою смерть – расплата чудовищна и бесконечна. Долговая яма, черная дыра, болезнь пожирающая изнутри, уничтожающая все, пресекающая любые попытки к сопротивлению, как лишение всякой защиты, иммунитета, снятие кожи, голый ветер, пробивающий до костей – единственному что осталось от тела человека, добровольно выстроившего свою мечту, эшафот, не казнь, приговор что хуже смерти. Переломанный скелет, стержень когда то личности, индивидуальности, даже его возможно сломать, что и было сделано с самого начала, не затягивая пытку, а приступая к самому жестокому, ведь смерть была продана. Насколько надо было упасть что бы продать даже собственную смерть? Это стремление к жизни? К вечной жизни? К бессмертию?
Нет, это глупость. Та самая глупость что погубило все и вся. Или любопытство и исполнение мечты – именно то, что сгубило меня.
Я. Снова. Хочу. Знать. Что. Такое. Жизнь.