Трудно верится, но ты меня отпустил.

Как старый фантик из кармана выбросил.

Но зачем ты два года его носил,

Иногда доставал, с купюрами путая.

Мне казалось в последний раз

Я своими черными в твои - синие.

Между нами не стол, а тупой спецназ:

Не пускает в прошлое, закрывая спинами.

Ты чужой, как ворон на небе матовом,

Ты родной, как ром и акварель.

Только ты никогда не был крылатым

И не пахнет морем твоя пастель.

Ты становишься лучше: и разум радуется.

Ты за ней наблюдаешь и ценишь вполне.

Все идет по сценарию и, впринципе, складывается,

Только что сценарист приготовил мне?

Белый лист, набор разноцветных ластиков?

Бесполезность слов, телефонные номера?

Я пытаюсь давно написать "Фантастика".

Только мне никто не давал пера.