Для меня весна - аллергия. Под окном кричащие дети.

Для меня апрель - как февраль, только обувь не жмет.

Я так не хотела пылиться на этой планете,

Забвая о радости, когда тебя где-то ждут.

Тишиною холодной кричащие старые стены

Заставляют прощать временные грехи.

Я в чем-то прозрачном нахожусь по колено.

И трудно становится куда-то идти.

Кому-то писать. И чего-то не стоить.

Просиживать время, уповая на зной.

Никто не хотел даже изредка спорить.

А повышенных звуков не хватало порой.

И взять себя в руки. И взять всех в уздечку.

Ломать и стирать устаревшую пыль.

Но можно, конечно, заснуть так навечно.

И не тормошить статичную быль.

Не знаю. Не верю. Иль не пытаюсь.

Кому подарить скупой нигилизм.

Чем вы не довольны, когда я возвращаюсь?

От чего вы грустите, когда пора уходить?

Если б я хоть немного разбиралась бы в людях..

И еще бы чуть-чуть разбиралась в себе.

Видеть бы на столешнице судеб

Тех, кто икренне верен тебе.

Зло  неверно, любовь - мать корысти.

И как не остаться одной в дураках.

Все сводится, к горю, к изящности кисти.

И к маленькой искорке в небесных глазах.