Я вычисляю по своим же собственным мыслям.

На какую ты пал высоту.

И с небесной космической выси

Ты обранил красоту.

Она быстро, но низко летела

Через тысячи маленьких рук.

Через время как пуля свистела.

Превращаясь в пронзительный стук.

В молодую голодную душу,

Окруженную лиц пустотой.

Уверяясь в умении слушать,

Ты душа не была простотой.

Просто больше других замечала

И ценила растерзанный нрав.

А при людях обычно старалась

Свою тайну не выдавать.

Не тупая девичья сладость,

А любовь к портретным гипсам.

Она так же как все улыбалась.

А потом оказалось не нам.

На какой ты рискуешь планете

И зачем ты носишь очки.

И кому на правидном свете

Доверяешь бесправидный ты.

Почему мы на солнце скупы.

Почему мы в родное как в замять.

От чужих отрекаешься ты,

Как Есенин отрекся скандалить.

Это нравилось многим, не всем.

И ты знал, и чем-то гордился.

Но был бы приятен тандем,

Еслиб сам с красотою спустился?