Не надо говорить при мне. Смотреть на меня. Дышать. Думать. Надо стать безтелесным духом и вылететь в форточку.

Прости меня, моя прелесть, но мне скучно. Лучше ебани меня бошкой об капот. Или купи бутылку водки в Митино вместо кофе на Арбате. ахах жуть

"Можешь назвать меня на половину святой, на половину - шлюхой")))

Меня заебало мыть посуду.

У меня один друг и мне кажется, что он уже часть меня. Мне страшно.

То, что я делаю превращается в визуальный коламбур.

И меня заебала эта горечь посередине туловища. Понятия не имею что это - гастрит,лень, усталость, грусть, тоска, боль, ваниль, мне насрать.

Я останавливаюсь во времени и не имею места. Становлюсь своей матерью.

Оно жрет меня из нутри и снаружи, а места, где бы я могла спрятаться теперь нет.
Может его и не бывает вовсе?

Я тупая стремная блядь и моя гребаная жопа занимает лишнее место в этом райском мирке, извените.