Я делаю что-то неправильно,
Выходя из подъезда, отключив телефон,
На дне сумки небрежно оставленный.
Я звоню и звоню Никому в домофон.

В этом запахе города - не весны и не осени,
В этом запахе горечи невесомых отшельников,
Не любивших меня,не задавшись вопросами,
Я плевала в лицо озадаченных медиков.

И, неставши простым, статистическим гением,
Я, как будто за море взявшись рукой,
Вывожу эти линии, не сославшись на мнение
Очень принципиальной критики мировой.

И Никто в домофон отвечает мне заспанно:
"Где берутся слепые, такие как ты?
Ты хотела бежать, да время уж засветло,
И не снятся тебе разноцветные сны.."

Я попала случайно в эту историю.
В эту улицу брошенных, в меру живых..
Ничего не попробовав, отстроняла теорию,
А на практике - нет и советов ничьих.

А, быть может, сама я вбежала в тот поезд.
Остановок здесь нет, ни конца, ни начала.
И вагоны зима белым снегом накроет.
Я стучала в окно, не дождавшись вокзала.

И на утро в квартире моей, как дурманом,
Пахнет чем-то приятным, в тоже время не сладким.
Я на долгое время пропитана ядом
Толи дымчатых снов, толи воздухом жарким.