В Подмарсельской квартире уже ровно пол часа

Пахло маслом, эфиром - рисовал он небеса.

Аккуратной рукой докоснувшись до холста,

Он, от света седой, выводил ее уста.

Она села вдруг на пол, и, подобно ребенку,

Засмеялась жестоко, виски вылив в сторонку.

Он подумал о моде, что она зазнается,

И что словом таким это все не зовется.

Вечер стынет в стакане, как дешевое кофе,

Он рисует не ранив ее азбукой морзе.