Мороз, по коже проходящий,
Огонь безвременных побед.
Весна не будет настоящей,
А осень- враг мой и сосед.

На пальцах, неженных от боли,
Следы от радости былой.
А звезды светят и в неволе,
Только вот, свет у них другой.

Не тот, что был в вечернем небе,
Ласкавший бархатом их взор,
А тот, что был когда-то летом,
Что был жарой, что нес позор.

Но мне светить им бесполезно,
Я верю в то, что будет час,
Когда споют нам свои песни,
Те, кто подумают о нас.