Кисть, воск, акварель, тушь. Все готово. Художник ждет, пока начнет вставать солнце, пока запоют первые птицы, пока раскроются цветы мака, пока начнет литься свежий летний ветер. Пять утра. Все оживает. "Неужели она не придет? Она же так просила!"-терзается его душа.
Открывается дверь и... входит она. Вся в белом, легкая, парящая девушка. Садится на диван.
И вот кисть начинает рисовать портрет. Нежный и трепетный. Но не ее портрет, портрет этого мира. Да, но где же холст? А холст - ее душа.