Вы когда-нибудь испытывали это ожидание, когда кладешь перед собою чистый лист бумаги,любимую, изгрызенную на конце ручку и ставишь чашку мятного чая, удобно устраиваясь в любимом уголке? Вы чувствовали это предвкушение полной обособленности от всего внешнего,лишнего, ожидание погружения в совсем другой мир? Чувствовали?

 Не важно что появится на листе на этот раз: эскиз, зарисовка,коммикс,стих. Важно что это будет только ваше- мирно дремавшее до этого где-то в душе, или наоборот рвущееся давно наружу,- но это будет ваше. Сейчас вы художник, автор,Бог.

 Из под грифиля чернилами вытекает история, одна из тысячи, со своими героями, которых тоже-тысячи. Но в них вы влюбляетесь особенно. В каждую мелочь, каждую улыбку или неотутюженный воротник рубашки. Вы проживаете жизнь, много жизней,жизнь каждого из них. Вы воссоздаете самого себя. Пользуясь моментом в роли судьбы вы выкидываете на стол кубики "непреодолимое" и "препятсвие", потом, войдя в роль удачи играюче это "непреодолимое препятствие" преодолеваете. Вы ведете каждого из своих персонажей темными и запутанным тропинками, ведете их  к счастливому концу!...

 Но бывают и такие творцы, чьи тропинки ведут своих путешественников в никуда, они дают  всё,что рассыпается в прах и уже ничего не стоит. Наверное, я любимый  персонаж именно такого писателя.