Настроение сейчас - соус... няяяя...

Пока я валялся в полу-забытии и хотел тихо умереть (инетоломка меня довела), разрывая головой груду подушек, на мой телефон пришло СМС сообщение от одной хорошенькой девицы, при упоминании которой я пошловато улыбаюсь (и есть от чего, уж поверьте). Я вывернулся узлом, взял телефон и, подслеповато моргая, прочёл:
- "Всё таки девки лучше парней".
Я хмыкнул. Она как раз собралась менять ориентацию, и я погрузил её в глубокий шок и истерику, небрежно сказав, что сделал то же самое. Вдоволь насладившись эффектом (охи, ахи, жар и холодный пот... ну ещё бы, она единственная могла быть уверена, что я натурал - как я уже говорил, есть от чего), я выяснил, что ей страшно хочется секса с девушкой. А сегодня она прониклась идеями феминизма.
Я написал:
- "И в чём же?"
Ответ пришёл незамедлительно.
- "Во всем. Просто мы лучше. Мы добрее, красивее и думаем нужным полушарием".
При упоминании о полушариях я блаженно улыбнулся вопоминаниям. Воистину великая потеря для всей мужской части населения.
- "При этом писательский дар преимущественно у нас, хм)".
- "А чё не так? Я пишу замечательно. ЕГЭ по русскому часть С - любимая вещ. От сравнительно-сопоставительного анализа ваще тащусь. Чё за наезды?!"
Мне это начало нравиться. Похоже, она всеръёз взялась за феминизм...
- "И тем не менее большая часть заслуженных писателей и поэтов - мужчины"
В ответ на это мне сразу пришло гневное обвинение.
- "У вас диапазон интеллекта шире, то есть вы можете быть как гениями, так и полными дебилами. Чаще второе. Вы думаете правым полушарием, отстаёте от нас в развитии на 5 лет, и у вас альфа-волны короче"
Тут я откровенно рассмеялся, хотя, что скрывать, почувствовал себя задетым. Альфа-волны и прочая бредня - это уже весело.
- "И всё равно мы у руля)"
- "Позвони мне на дом, поругаемся, шовинист несчастный."
- "Любое идеалистическое течение заведомо неверно".
- "Скотина ты. А стихи мужики пишут, чтобы девок в постель затаскивать."
На этом месте я уже взбеленился. Стихи для меня - святая святых, и я не могу позволить кому-то там (пусть даже сексапильной и почти мне отдавшейся) поносить это святое искусство.
- "Такие люди не имеют права называться не то что поэтами... даже римфмоплётами."
Тут же телефон разразился звонком. Я вышел на связь. В трубке гремел гневный голос экс-нимфетки:
- Сыпь, гармоника. Скука... Скука... Гармонист пальцы льет вольной. Пей со мною, паршивая сука. Пей со мной. Это Есенин!
- Я ебал Есенина.
- В смысле?
- Я ебал Есенина. Это не пример. Вот Пушкин, Лермонтов, Тютчев, некрасов... другое дело. А это так... велики поэт опустился до балаганного шута. Не приводи мне его в пример...
-----
Наш разговор давно окончен, я всё хлебаю из бутылки сливовый соус с горя. Так опустить поэзию...