ыльный старый бар. Когда-то был новым, где пахло свежим деревом. Где разносился ветер смеха, звона стекла "за всех..."
Он отодвинул стул и сел. Старые, деревянные ножки заскрипели под ним. Сидящий перед ним поднял тяжелый взгляд. Он кивнул. Второй открыл бутылку красно-черного пойла.
На этом полу валялась ржавая железяка, вынутая когда-то из его икры.
Двери открылись, они обернулись. Она вошла. Окинула взглядом присутсвующих. Потом подсела к ним, слегка виляя бердрами. Мулатка...сильная. Красно-черная жидкость плеснулась в еще один стакан.
Они молча подняли емкости, не чокаясь.
Через некоторое время еще подошел народ.
Бармен уже два десятка лет не стоит за стойкой, молча протирая бокалы и выслушавая печальные истории постояльцев. Кому-то пришлось пристрелить друга, что бы не мучался. А кого-то враг зажал в угол, и завтра загнанного нестанет. А кто-то нашел себе напарника, друга, любовь. Или все резко обрывается под свистом стали. Или расцветает с такой скоростью, что голова начинает кружиться. Одни приходи, другие уходили, а третьи не возвращались.
Старая вывеска "Крылья Ангела" выгорела, покрылась болезненными трещинами краски.
Кто-то хромая прошаркал в свой привычный угол, сверкнув белизной волос.
Их глаза снова встретились. Но в них больше не было вражды. И кто-то едва слышно шепнет детским голоском "Хэм..." Обернется другой. Призраков в этом месте гораздо больше, чем живых. Они снова сделали по глотку.
И слышатся слова из разных уголков бара "а ты помнишь...?", "да,помню..."
Она положила руку на его плече, своим привычным, едва ускользающим движением в белой кружевной перчатке. Откуда-то пахнёт осенним дождливым утром. Он положит голову на его плече, уткнувшись лбом. В горле тошнотворные комья. Но слез нет. Второй только чуть кивнет, слегка погладив по спине.
"прости..."
"прощаю..."
Кто-то нервно дергает головой, не слыша, что происходит вокруг. А кто-то нащупал пепельницу тонкими пальцами, смотря в пустоту.
Легкий поцелуй в щеку. Едва заметная улыбка. Аромат духов, что легким шлейфом обозначал его пройденный путь.
Две соленые капли упадут на затертую ткань цвета хаки.
Кто-то коснется чье-то руки, к которой под страхом смерти боялся прикоснуться.
Паутина свисала с старых пыльных ламп, которые на последнем издыхании освещали небольшое помещение.
Все уже прошло. И нет смысла идти и за что-то бороться дальше. Просто хочется побыть вместе. Хоть раз, забыв, для чего они преследовали друг друга, ненавидели, любили.
"Крылья Ангела" было для них последим убежищем.
Кто-то посмотрит шрамом вместо глаза на старое фото на стене. Кто-то подсчитывает пересохшими губами прожитые секунды, делает выводы. Кто-то гладит подвальную крысу. Кто-то тряхнет своей черной непослушной шевелюрой, улыбнувшись старому врагу.
Где-то уже сидит 6 человек за одним столиком.
За мутным окном шелестит мокрым асфальтом дождливая летняя улица.
Кто-то по привычке сверится с ПДА, сжимая в правой руке старый болт.
А что было? Хотя бы для того, что сейчас тут. В старом, теплом помещении бара. Где уже скрипит пол, и мебель готова вот-вот развалиться. Но все держится, потому что они верят, что еще не все прошло. Еще надо тут немного посидеть, вспомнить...и все вернется. Но мир уже будет видет другими глазами. Глазами прощенных и прощающих. Глазами влюбленных и влюбляющихся. Глазами обреченных и обредших надежду. Глазами полными грусти, потери и отчаяния, и верящих во что-то неземное...
А улица шелестит своим мокрым асфальтом. Где-то там...за грязным окном, но это их некасается. Они в свом мире. Где всегда были, да и сейчас есть.