Пересохшие губы ловят ветер. Пепел укрывает тела погибших, стелясь по ним серыми волнами.
Как человек с черными крыльями тянет кончики перьев к алому солнцу на горизонте. Как ветер то усиливается, то стихает. То ледяной, то раскаленный.
Вокруг пейзаж тяжело дышит эхом прогремевших взрывов. Стоны металлических конструкций, которые гнутся от каждого порыва ветра.
Шелест миллионов крыльев черных бабочек, что устремляются к облакам кислотного цвета.
Слюны во рту нет. В легких оседают крупицы пепла с привкусом крови. Едва находятся силы, что бы встать, и протянуть руку к человеку с крыльями, который стоит лицом к солнцу.
Пальцы покрыты язвами, кое-где отсутствует кожа, а мыщцы покрыты корками...но они тянутся к этим черным перьям.
Ветер не стихает.
И вот это человек оборачивается. Вместо лицы чернота, а на месте глаз едва заметное белое свечение.
Он приближается, протянув руки к пальцам с язвами...его прикосновение столь желанно, как глоток воды. С запада надвигается черное небо, постепенно покрывая земли густой тенью.
Он обнимает. И дарит то, что желанней глотка воды...
Сон...и покой...