Я пишу письмо его матери, начиная его словами: "простите, но я люблю вашего сына..." Странно? Может быть. Но пишут же письма любовницы обманутым жёнам, прося прощение за это обжигающее чувство. Вот и я чувствую себя любовницей, крадущей у другой женщины частичку её сердца. она ещё не знает о нас. Она даже не догадывается, что её сын может смотреть на другую женщину такими же темнеющими теплыми глазами, какими всегда смотрел лишь на неё.. Да, я люблю её сына. Сына незнакомой мне женщины, но уже безумно дорогой, потому что в нём течет её кровь, его глаза - это и её глаза тоже. Может, спустя годы стройная девчонка положит пальчики в руку моему сыну и, посмотрев на меня, шепнет: "Мы с вашим сыном любим друг друга".
... Письмо заканчивалось. Наверное, прочитав его, она ненадолго заумается, а потом негромко скажет мужу: "А знаешь, она мне написала". И эта эта женщина будет точно так же представлять меня, как и я её. С этих самых пор сердце её сына будет биться в унисон уже не с одним сердцем, а с двумя. И две пары глаз будут наполняться слезами при неосторожно сказанном им слове. И две пары рук будут поправлять ему воротник рубашки или завязывать галстук.
Она посмотрит в мои глаза и подумает: "Как все-таки чудесно иметь дочь". Потому что я буду не невестой сына, не приятельницей, а её дочерью. Любить частицу чьего-то сердца не преступление. Преступлением было бы не понять чувства женщины, которая вынуждена отдать того, кого носила под сердцем, кому отдала лучшие годы молодости и весь жар души. Я безмерно благодарна ей за прекрасного сына, лучшего из всех мужчин.