Сегодня мне пришлось задуматься кое о чём...
Я так люблю писать...однако,все свои необъятные мысли насильно сжимаю и пытаюсь запихнуть в маленький белый конвертик. Краткость-сестра таланта?! Не думаю так... Складывается такое впечатление, что я на собственные внутремозговые литературные произведения пишу краткие, ничего незначащие рецензии. Если честно, то это не просто обидно, это-унизительно,до слёз унизительно...
В краткости нет ничего удивительного. Порой мне так сложно угнаться за собственными мыслями, что становится страшно...
Ты хватаешь лист бумаги, начинаешь писать, пытаясь поймать слова, секундой ранее крутившиеся в твоей голове, но они не материальны, не осязаемы, они просачиваются сквозь окружающие тебя предметы и мчатся прочь, летят вместе с облаками за горизонт... И тогда меня начинают мучить мысли - что же с ними будет?! Куда они летят?! А вдруг они предназначались для кого то?! Вдруг кто-то в них очень нуждается?! А может ли быть так, что с помощью какой-то неведомой силы они улетают к другому человеку, чтобы помочь ему отыскать себя на жизненном пути? Тогда, может и мне они не принадлежат? Кто-то другой, сам того не желая передает их мне...
Бред