Все хотят любить и быть любимыми. Искренне, нежно, страстно. У каждого есть мечта, стремления и амбиции. Каждый верит, что он - не фарфоровая кукла, что жизнь не сложится так же, как судьба героев на страницах нравоучительных романов. Но не все зависит от нас, а то многое, что мы можем изменить, так и остается на нулевой отметке в силу нашей слабости.
Весь мир – театр, а люди в нем актеры. Так легко играть чувствами людей, ощущая свою неуязвимость, которая готова рухнуть в любой момент. Женщины коллекционируют мужчин, влюбляя в себя их миллионы в банках, и остаются глубоко несчастными с ночным горшком под кроватью. Мужчины коллекционируют женщин, отдаваясь счастью плоти, а остаются со стаканом в руке и банкой рассола на подоконнике. И каждый из них эгоистично ждет любви. К себе. Любимому.
Играя роль роковой женщины, героя любовника, «мудрой» женщины, люди не замечают реальности, они видят только себя, прекрасных и пустых от головы до пят. Исчезает восприятие реального мира, нет былого азарта, желания жить. Их жизнь настолько скучна, что даже взрывчатка на способна пробить стену черствости и приземленности.
Хорошо, когда приходит осознание ошибок и хочется достичь этой чертовой седьмой степени самосозерцания, а ведь некоторые так и умирают, прожив бесполезную жизнь в своем собственном по-настоящему несчастном мире, так и не преодолев барьер любви к себе, так и не склеев мелкие осколки давным-давно разбитого сердца.
