Король ушёл этой ночью.
Куда – не сказал никому.

Ушёл, по мокрому, хлюпающему снегу, в мутно-красном свете чадящих факелов.
Ушёл молча.

Его никто не провожал. Никто не улюлюкал, ни одного камня не полетело вслед… хотя многим хотелось.

Он ни с кем не прощался, никого не проклял напоследок.

С собою он взял только меч. В этом ему не отказали, а ничего другого он не стал просить.

Король ушёл этой ночью.
Может потому, что мы уже сто лет ждали его ухода.
А может потому, что где-то уже триста лет ждут его возвращения…