Наши грозные щупальца смертны - мы ещё не забыли,
Как пахнут они, когда мы уже их раздавили.
И теперь они даже не смеют нас трогать и звать,
Пусть попытаются, мы - кислотою стекать,
И молить о любых промедленьях предсмертных богов,
Чтоб уйти от ночей, от бредовых кошмарных оков.
Чтобы просто в ушах было тихо всегда, перед сном,
Чтобы крепостью стал мой любимый да старенький дом.
Чтобы воздух кого-то другого сжимал
В бухом состоянии страха...
Ничего, всё заткнётся, не откушает нашего праха.