В янтарном бокале плескаются мысли, скрипит перо.
Думаешь, я тебя не вижу? Мне всё равно.
Смятый пиджак брошен в углу, без него ты прекрасен.
Взять тебя за руку? Ни за что. Ясно?
Устало смотришь, отбросил перо и смял бумагу. 
Просишь меня подойти? Не стану. 
Подумал о том, что всё могло бы пойти иначе?
Не вижу слёз. Но – что это? – никак плачешь?
Мечтаешь знать, хочу ли тебя обнять? Что за мысли!...
Но выпей. На дне бокала плескается истина. 

 

Усталость от ожидания сводит мышцы и усыпляет.

Усталость от мучения выбора наливает тело свинцом и не даёт уснуть. 

между