Пыльное счастье. Или счастье в пыли... ) Если стряхнуть пыль и какие-то ошмётки времени, - что можно увидеть? Старую шкатулку на старом комоде)... А в ней - то самое счастье.
Строки, которыми некогда дышала, жила, и которым не требовалось объяснение. Теперь они сами дышат... ) Тем самым, что можно назвать юностью, или беспечностью, или... счастьем. Только тогда можно было так кружиться, так смеяться, так дышать. И только тобой... )
Перечитываю эти самые строки - и вспоминаю, как улыбалась. Сначала улыбкой была сама любовь, потом - надежда, а потом - боль, которая рождалась где-то на кончике сердца, но к губам превращалась в ясную, как день, улыбку.
А теперь - улыбаюсь беспечно, почти как раньше, ещё... до. Потому что смешно же возвращаться куда-то в середину, да?.. )
Перечитываю то, что писала. Ну какая же я счастливая была!..) До боли счастливая.
И ничем другим жить не могла.
А теперь столько всего... Но как же это хорошо, что я вела эти дневники. И как же хорошо, что не удалила не одного...

 

Под Северным Сиянием всегда снег.

И я всегда буду улыбаться.
А пыль... со своего счастья стирать не буду..