* * *
Есть на свете город.
Там живут чёрные сны.
Там пачкает художник
Чёрные холсты.
Там с крыш домов
Стекает чёрный дождь.
От гулких, вязких звуков
Там бросает в дрожь.
В том городе асфальт
Потрескался, как лёд.
А в чёрном небе птица
Летит - но не поёт.
Сквозь воздух, чёрный и густой,
Не слышен звук крыла,
А вниз стремящейся поток
Заглушит чёрная скала...
Там очень тихо.
Одиноко.
Вечно.
Там безнадёжностью всё
В корне искалечено.
В том городе нет обходных путей,
Дороги все прямые.
И путь один,
Для всех.
Стоять.
И бесконечно ждать.
И знать,
Что не придут родные.
В том городе их нет.
Там, где умирают сны,
И чёрной краской пачкают холсты
Художники, рисующие
Пустоту...

* * *
Wishing you were with me now...