Когда я была маленькая,ты уже был ветром.?
Ты пил какой-то нектар и рассказывал о ветрах. Ты рассказывал о ветрах,щелкая зажигалкой и потягивая своей любимое вино.
На балконе,вдыхая запах уснувшего душного города,пахнущего дешевыми забегаловками и трехкопеечным портвейном.Грязные подъезды и озлобленные взгляды вечерне-ночного уставшего городка заставляют снова и снова убегать и прятаться.Болезненно-желтый закат уходящего за клубы дыма солнца. Это твой,твой город.....как ты там родился?
Пьяные деревья и вечно зеленая луна,странно шипящая на всех чуть запоздавших прохожих.Кровавые цветы,смешанные с вонючими газами,духотой,выхлабами. Сырые подвалы и серые лестницы,ведущие то ли вниз,то ли.......еще ниже.Это как горькая смесь абсента,чего-то плохого с чем-то еще хуже.
И....свинцовое небо,натянутое словно простыня.Давит. Это твое небо,твое....как ты там выжил?
Мысли оседают в голове липким месивом,без разбора и даже тени ясности. Воздуха бы....дождя бы...Память моя,как ты там?
Глаза слипаются и сон наступает обрывками отяжелевших фраз.
Расскажи мне о ветре...