[604x307]
Какая-то жестокая тоска.
Так много хочется понарассказать. Потом подумаешь, и понимаешь, что некому. Да и не зачем.
Так и живешь как желудок с вечным расстройством. Все время что-то просится наружу. А выходит только воздух.

Социопатия в комплекте с осенней хандрой порождает грустные фантомы прошлого.
И начинают преследовать мысли о том что, что-то упустила, не дожила, не долюбила и, в общем, то зря тогда ушла.
Ругаешь это правило – всегда уходить. Не ждать пока все уйдет и оставит тебя. Мысли, чувства, люди.
Так все глубже погружаешься в это тягучее сожаление.
Уже не хочется напиться.
Просто не шевелиться. Чтобы еще больше не растрясти этот сосуд горечи и тоски.
Я живу в тюрьме. Выстроенной собственной сдержанности.
Не бросать камни, чтобы не пускать круги на воде. Чтобы не ждать пока уляжется.
Не чувствовать, чтобы потом не болело. Не позволять, чтобы потом не разочароваться. Не подпускать, чтобы потом не сожалеть.
Когда-то, мне казалось, что это выход.
Сейчас все чаще начинает казаться, что это тюрьма.