Наши павшие как часовые... Владимир Высоцкий.

Мертвые среди нас, а точнее, за и над нами. Их голоса почти не слышны, им не пробиться сквозь телерадиошоу, журнальный гламур и газетную желтизну. А если до нас и доносится отзвук их боли и надежды, то готовы ли мы внести их голоса в списки для совестного голосования по тем вопросам, которые меняют облик и лик той страны, ради который они положили свои животы?

И ладно бы география: последний наш подарок - решением В.В. Путина множество амурских островов - Китаю, который в свое время так и не смог их захватить. Но это мелочи по сравнению с тем, во что мы превратили себя и своих детей, свою жизнь и свою честь, которая важнее.

Аборты вычеркивают Россию из текущего столетия. Водка вычеркивает. Фашизм и сатанизм - туда же. Загнанное в угол миссионерство, без денег, которых именно на это чаще всего нет у епископата, оплеванное и освистанное православными маргиналами и осмеянное православным истэблишментом (читайте реплики Егора Прокудина - одного из лучших и честных его представителей, про монашеско-священническую корпорацию я промолчу) - это диагноз. Пациент скорее мертв - проходит свой последний путь между клинической и биологической.

Мертвые - они бы нас поддержали? Им такая Россия виделась в их прошлом и видится в их настоящем?

Семен Франк писал об этом так:
"Мертвые молчат. Бесчисленная их армия не встает из могил, не кричит на митингах, не составляет резолюций, не образует союза и не имеет представителей в совете рабочих и солдатских депутатов. <...> И все же эта армия мертвецов есть великая – можно сказать, величайшая – политическая сила всей нашей жизни, и от ее голоса зависит судьба живых, быть может, на много поколений." (Франк С.Л. Мертвые молчат // Франк С.Л. Непрочитанное… М.: Московская школа политических исследований, 2001. С. 224-226).

Или уже не зависит?

У Сергея Калугина - лидера рок-группы "Оргия праведников" - есть такая мальчишески-фантастическая песенка, в которую мои мозги, знакомые с аскетическими текстами, вчитывают призыв к духовной брани:

Удары сердца твердят мне, что я не убит.
Сквозь обожженные веки я вижу рассвет.
Я открываю глаза: надо мною стоит
великий ужас, которому имени нет.

Они пришли как лавина, как черный поток.
Они они нас просто смели и втоптали нас в грязь.
Все наши стяги и вымпелы вбиты в песок.
Они разрушили всё, они убили всех нас.

И можно тихо сползти по горелой стерне.
И у реки, срезав лодку, пытаться бежать
и быть единственным, выжившим в этой войне.
Но я плюю им в лицо и говорю себе: встать!

Удары сердца твердят мне, что я не убит.
Сквозь обожженные веки я вижу рассвет.
Я открываю глаза: надо мною стоит
великий ужас, которому имени нет.

Я вижу тень, вижу пепел и мертвый гранит,
я вижу то, что здесь нечего больше беречь,
но я опять поднимаю изрубленный щит
и вырываю из ножен бессмысленный меч.

Я знаю то, что со мной этот день не умрет.
Нет ни единой возможности их победить.
Но им нет права на то, чтобы видеть восход,
у них вообще нет права на то, чтобы жить.

И я трублю в мой расколотый рог боевой.
Я поднимаю в атаку погибшую рать.
И я кричу им: вперед! Я кричу им: за мной!
Раз не осталось живых, значит, мертвые: встать!

Последний воин мертвой земли.

Не подумайте, это не мой ник, это такой припев.

К рокерам у меня просьба: скиньте мне ссылку, как поставить ПВМЗ и Сицилийский виноград на мой блог.