Жил артист в одном доме глухом,Он писал стихи о судьбах тайком.Вечер к нему в гости порой заходил,И вести издалека с собой приводил.Был артист одинок словно перст,Его слова цепляли, будто верующих крест.Он писал о бродячей бесприютной судьбе,О мальцах, что с рожденья отданы сами себе.Иногда вечерами шептал ему дождь:“Собирайся в путь, и ты счастье найдешь”И однажды умытый сиротской слезойОн побрел неизвестной заросшей тропой.