Осенняя меланхолия.

Ночь… Холодная осенняя ночь… Вечерний проливной дождь сменился колкой моросью. Сегодня снова несколько часов гулял в одиночестве по центру Москвы. Наслаждался опавшей листвой, пронизывающим ветром, холодным дождем, бьющим в лицо и в самое сердце, а в наушниках звучали песни с нового альбома LP. Размышлял о своей непутевой жизни, анализировал прошлое, мечтал о будущем. Вечером в приятной полутьме сидел на диване в гостиной, пил горячий капучино, мерцающий свет от плазменной панели радовал иллюзией отсутсвия одиночества, но никак не придавал ощущение полноты жизни – транслировали Лигу чемпионов, Рубин играл с Барселоной. Казань весь матч оборонялась, чудом наиграла на гол, Барса вела игру. Вот и вся моя жизнь подобна тактики Рубина, все время сижу в обороне, используя, когда посетит вдохновения, лишь редкие контратаки, по воле провидения время от времени забиваю голы, а потом опять глухая оборона. А жизнь проходит, лучшие ее годы…

А накануне Спартак играл с Жилиной в Лиге чемпионов. Это был как будто другой мир, другое измерение, иная философия. В «Лужники» пришло более 40 тыс. человек; и все мы, - особенно на фанатской трибуне - Боже, как мы срывали глотки, пели песни во славу Великого и Могучего, гнали команду вперед, а Спартак с первой до последней минуты показывал феерический футбол, не оставив ни малейшего шансы сопернику, и выиграл 3-0! Вот и мой жизненный идеал таков, что жить нужно, радуясь каждому дню, каждую минуту делать что-то полезное и важное для себя и окружающих, «чтобы не было мучительно стыдно за бесцельно прожитые годы, чтобы не жег позор за подленькое и мелочное прошлое. И надо спешить жить. Ведь нелепая болезнь или какая-нибудь трагическая случайность могут прервать ее». В тот вечер я стал чуточку счастливее…

Ночь… Холодная осенняя ночь… Вечерний проливной дождь сменился колкой моросью, и тебе кажется, что теперь так будет всегда. В сумраке комнаты подхожу к окну, открываю ставню, леденящий ветер врывается в комнату. Я сажусь на подоконник, достаю сигарету, закуриваю. Во дворе одиноко светит фонарь, маленькие капельки дождя с каждой секундой все назойливее падают на лицо, и вот-вот готовы потушить сигарету. Докуриваю до фильтра, по-фанатски отщелкиваю ее, с восторгом и внутренним самозабвением смотрю, как бычек с четвертого этажа летит вниз. Он тухнет, так и не долетев до мокрого осеннего московского асфальта. К чему все это веду: я прожил без двух месяцев 20 лет, и что весомого в своей жизни я сделал, чего серьезного достиг? Пока что со скорбью в сердце заявляю – похвастаться мне нечем, к сожалению. Боюсь одного, не повторю ли я судьбу этого злосчастного бычка, так и не долечу горящим до «асфальта», потухну… Одну успокаивает, по большому счету, я лишь только начинаю жить. И в своей, на данный момент никчемной и никому нафиг не нужной жизни, я чего-нибудь да добьюсь. Я почему-то в этом уверен…

[700x460]

«Мы можем помолчать, Мы можем петь,

Стоять или бежать, но все равно гореть.

Гори но не сжигай, иначе скучно жить

Гори но не сжигай, гори.. чтобы.. светить!»