Работы мало. Есть время. Время думать. Думать не о других-чужих проблемах, а о себе. Думаю. Думаю про книги. Герой любой книги чем-то интересен. Иначе как бы он мог стать героем книги? Иначе как бы можно написать целую книгу? Но, как правило, герои книг – это не гениальные люди, не выдающиеся деятели, а обычные простые (уставшее сочетание) люди. И ведь нам интересно про них читать. Мы в них влюбляемся, ненавидим их, они нас временами злят, иногда раздражают. Но они нам интересны. Мы читаем их эмоции, чувства, переживания, и они тем или иным образом отражаются в нас, вызывая эмоциональные реакции-отклики. Но почему же зачастую окружающие нас люди, такие же люди как в книгах или герои еще не написанных книг, не вызывают у нас интерес? Эмоции? Чувства? Почему по вечерам мы плачем-охаем-стонем над бразильскими-американскими-российскими сериалами, и при этом не обращаем внимание на пьяницу валяющегося у подъезда, на остановке? Почему мы чатимся-асимся испытываем разнообразные эмоции от виртуального общения, но при этом не позвоним-навестим родителей-бабушку-дедушку? Почему мы играем в компьютерные игры, изучая-завоевывая-покоряя виртуальные вселенные, забывая, что рядом находятся настоящие-реальные люди – миллиарды вселенных в сотни тысяч раз интересней-увлекательне-непредвиденней любой компьютерной игры.

Почему?..

Я написала это. И, к сожалению, я именно такая, именно то, что написала. Не люблю людей. Именно за их вселенские масштабы, уникальность, сложность, непредсказуемость. Не люблю. Все эти качества в их бесконечном множестве сочетаний могут принести великую радость или безумное горе. Но, как правило, смешиваясь с торопливо-скомкано-грязными буднями, приносят лишь нечто невнятно-неосознанносреднее. Я люблю крайности.