Я кликаю плохие сны,
Я наливаю чай неверью,
Сплетая сети для весны
Прям перед дверью.

И каждый раз вливая яд
В своё разбитое дыханье,
Бросаю напоследок взгляд,
На поле брани.

Там, говорят, златая рожь
Могла бы вольно колоситься,
Но на колосья не похож
Загон беситься.